Zuckend wie ein Flügelschlagen

Schlägt die Faust und zuckt mein Aug’

Trau’ ich mich kaum den Blick zu wagen

Schmecke süß, das Blut ich saug

Durch Nebel, Schmerz und Wut hör’ ich ihn sagen

“Sollte dies das Ende sein, so hoffe ich

Die Geschicht’ kommt nicht zu Ruhme

Wir sind so dumm und jämmerlich

Ich wollt’ ich niemals kannte dich

Ob der Tragik des Geschehens muss ich daher lachen

Die Süße dieses Ansinnens ist all zu offensichtlich

als hinter mir ich hör’ die Tür ins Schlosse krachen

ob er das war, bestimmt, ja, sicherlich

Wenn er die Blume ist, bin ich der Drachen

Hätte ihn zur Zierde mir noch an den langen Schwanz gehangen

So dass da schmölze das zarte, keimende Verlangen

nach einem Leben so ganz ohne mich

so das er nur noch sehnt und wünschte sich:

“du kämest still gegangen”

Wenn sich dieser stille Traum

dann heimlich nachts aufschwingt

hilft wahrlich nichts bis kaum

bis dass das Hoffen doch gelingt

als sich zu bammeln an den nächsten Baum

denn anders als er meine ich hier auch

das Glück zu Lebzeiten sowie das ewiglich posthume

Ich bin mir sicher ihn beschleicht jetzt das Gefühl im Bauch

und er entleert sich in dem nächst geleg’nen Strauch

Es kommt wegen des Flügelschlagens

die Geschicht’ zur bittren Wende

es bleiben Sehnsucht, bange Fragen

und zum Gebet gefalt’te Hände

nach sehr vereinzelt auch mal schönen Tagen

frage ich mich, wie wär’ es uns denn nur ergangen

wären wir dem Spiritus sanctus angehangen

und nicht ausschließlich dem Spiritus viscerum

unser blütenzartes Schicksal lag darum

BERLIN

 VATERstadt und MUTTERsprache

Als das goldene Kind Berlin das erste Mal nach seinem Vater fragte, zog die Mutter es zu sich ans Herz, drückte es sanft und schaute ihm in die Augen. „Wir werden deinen Vater suchen. Er hat für dich in der ganzen Stadt Zeichen hinterlassen, damit du auf all deinen Wegen sicher und geborgen spielen gehen kannst. Wie man diese Zeichen liest und deutet, bringe ich dir, als deine Mutter, bei. Ich lehre dich meine Sprache.“ Die Mutter kleidete ihr Kind in warme Sachen aus kuscheligem Plüsch, umwickelte den Hals mit Schal und setzte eine Mütze auf den Kopf und Handschuhe an die immer noch sehr kleinen, mittlerweile doch aber sehr flinken und geschickten Hände. Es war mittlerweile der fünfte Winter, seit dem das Kleine geboren ward. Sie selbst schmiss sich in einen weißen Mantel mit Kragen aus Lammfell, auf dem vereinzelte Gebrauchsspuren zu finden waren, die sich allesamt wie die bizarre Zeichnung einer vielleicht (Vater-)Stadtkarte annahmen. Die beiden hatten nach ungefähr zehn Minuten, im gemächlich voran, dafür aber immer wieder Haken schlagenden Schritt des Kindes, die erste Straßenecke von der gemeinsamen Wohnung erreicht, als die Mutter ihr Kind erst in die Hand, dann auf den linken Arm nahm und mit ihm die Augen gen Himmel hob, als es just dicke Flocken zu schneien begann. Die Schneedecke senkte sich in Zeitlupe. So segelten einzelne Flocken langsam auf den Mantel der Mutter und schmolzen relativ schnell und unnachhaltig zu kleinen Wassertröpfchen zusammen. Sie hob ihr Kind mit beiden Armen in die Höhe und hielt mit ihrem Blick den ihres Kindes fest. Als alsbald eine besonders schöne Flocke auf einem der Nasenflügel ihres Kindes landete und dort liegen blieb, senkte sie die Arme und stellte das Kind wieder auf die Erde. Sie nahm mit dem rechten Zeigefinder die Flocke von der Nase, hielt sie Berlin hin und sagte, das ist ein ganz, ganz kleiner Teil, der deinen Vater ausmacht. Er schickt dir jedes Jahr, mal früher, mal später einen Gruß aus dem Himmel und nennt jeden einzelnen von ihnen „Flocke“. Die Flocke verflüssigte sich unter der warmen Berührung der Mutterhand und perlte von dem Finger auf das Straßenpflaster. Die erste Lektion war beendet und sie kehrten beide wieder Heim, um ihre Kleidung auszuschütteln und über die warme Heizung zu hängen. Die Mutter ordnete das Haar des Kindes, das ganz verwuschelt unter der Mütze war, als sie diese abnahm. Sie stupste noch einmal mit dem rechten Zeigefinger auf den Nasenflügel und lächelte dazu. Das Kind Berlin wiederholte die Handlung mit der Hand seiner Herzseite und lächelte zunächst, zufrieden mit dem Erlebten, zurück. Die beide kehrten hungrig von ihrem kleinen Ausflug heim. Daher tischte die Mutter beiden in weißen Porzellanschälchen jeweils eine Portion mit Zucker garnierter Getreideflocken auf. Mutter und Berlin setzten sich gegenüber an den Küchentisch und löffelten entspannt die in der Milch schwimmenden, langsam weich werdenden Cerelialien auf. Es war eine alltägliche Prozedur, nach dem Spaziergang Cornflakes zu essen, doch heute hing noch Lektion zwei in Sachen Vaterstadt mit daran. Die Mutter griff zur Cornflakespackung, hielt sie ihrem Sprössling hin und bat, er möge sich eine Flocke herausnehmen. Berlin (be-)griff beherzt in die Packung, so dass man es krachen und knacken hören konnte unter dem mörsernden Griff des Kleinkindes. Doch als er die Hand herauszog, hielt er eine herzförmige Flocke in selbiger, legte sie zwischen Mutter und sich und schaute sie fragend an. „Das mein Kind schickt dir das Land. Jede einzelne Flocke ist ein Gruß deines Vaters an dich. Er nennt sie, wie du weißt, (Corn-)Flakes.“ Knapp eine Woche verging, bevor Berlin die Mutter am Samstagmorgen auf die Idee ansprach, mehr über den Vater zu erfahren. Dies tat er in der noch ungeschliffenen Sprache eines kleinen Kindes, die ungefähr zum Ausdruck brachte: „Ich will mehr wissen. Wo ist nun der Vater. Bei den anderen Kindern sitzt der Papa auf der Couch oder spielt mit ihnen auf dem Spielplatz.“ Die Mutter antwortete daraufhin, indem sie sich auf die Höhe ihres Schützlings kniete, um ihm dabei besser in die Augen sehen zu können: „Mein liebes Kind, die anderen Väter sind, was eine einzelne Flocke in einem Schneesturm ist oder ein einziger Flake in einer Cornflakesfabrik. Doch dein Vater, ist so groß, er ist (d)eine Vaterstadt. Er ist der Schnee als Ganzes. Er ist wie eine Schale randvoll mit Getreideflocken. Aber, ziehen wir uns an und sehen wir, ob wir weitere Spuren finden.“ Sie verließen die Wohnung und die Mutter nahm ihren Sprössling an die Hand, als sie die Treppen hinab stiegen. Dieses Mal verließen sie nicht einmal das Haus, sondern klingelten beim Nachbarn im ersten Stock. Die Mutter las seinen Namen vor, der dem Kind natürlich schon bekannt war. Der Name auf dem Klingelschild lautete auf Smith. Herr Smith öffnete die Tür und sagte in einem merkwürdigen Dialekt zur Begrüßung: „Hello friends, zum five o’clock tea ist es zwar noch zu früh. But you come right in time for ham and eggs and some good English rolls with plum and jam.“ Berlin schaute zu seiner Mutter auf und verzog die Augenbraue zu einer Art fragendem Nike-Zeichen. Er war sehr neugierig darauf, was dort in der Wohnung so herrlich duftete. Herr Smith trat bei Seite und ließ die beiden eintreten. Die Wohnung zu beschreiben, ist nicht einfach. Sie war von einem ganz besonderen Charakter. Alles in der Wohnung schien mit einer inneren Geschichte ausgestattet. So konnte Herr Smith zu fast jedem Stück etwas beitragen. Bis er Mutter und Kind in das Esszimmer bat. Dort lagen in einem Brotkorb lecker duftende Röllchen aus Brötchenteig. Als die beiden Platz genommen hatten, holte Herr Smith eine Pfanne, in der knusprige Speckstreifen brutzelten und in einer extra Schale mit Deckel brachte er reinweißes Rührei. Das Kind Berlin oder „you, kid“, wie Herr Smith es ansprach, war neben seiner Dankbarkeit für die gelungene Frühstücksüberraschung auch voller Fragen, was die Mutter ihm mit diesem Besuch näher bringen wollte. Nach dem Frühstück halfen noch alle, das benutzte Geschirr sowie Marmeladengläser und andere Sachen in die Küche zu tragen und verabschiedeten sich bis auf weiteres. Man würde sich auf jeden Fall über den Weg laufen. Herr Smith kniete noch einmal nieder, um Berlin viel Glück bei der Mission zu wünschen und zog symbolisch den Hut vor dem Kind, eine Geste, die Berlin noch nicht richtig verstand, aber auch nicht weiter hinterfragte. Wieder in der eigenen Wohnung angelangt, steuerten die beiden direkt in die eigene Küche. Berlin setzte sich auf seinen Stuhl, während die Mutter Wasser für Kinderkaffee und Cappuccino aufbrühte. Solange das Wasser langsam lauter sprudelte und dann wieder etwas leiser, bis der Schalter ausrastete und die Mutter die Getränke zubereiten konnte, klopfte Berlin mit dem Finger rhythmisch auf den Tisch und wischelte ein wenig Staub und Kaffeekrümel hin- und her. Dann setzte sich die Mutter, stellte aber die Getränke zum Abkühlen noch etwas an die entfernte Seite des Tisches. Die Mutter sah auf ihr Kind und wartete darauf, dass es das Gespräch beginnen würde. Dies dauerte nicht lange. „Mama, was haben nun Herr Smith und der Vater gemeinsam.“ Die Mutter nahm die zwei Tassen und rührte abwechselnd in der einen, dann in der anderen. Sie pustete sanft, so dass Figuren aus Dampf daraus aufstiegen, die an Wolken erinnerten. „Ich sage dir, nach dem, was wir in der letzten Woche herausgefunden haben, ist Herr Smith oder Mister Smith ein Schlüssel zum Verständnis und letzten Endes zum Auffinden deines Vaters. Jedoch, vielmehr als Herr Schmidt an sich, oder Entschuldigung, Mister Smith, ist es die Sprache, die er spricht, seine Muttersprache. Und, um den Kreis in der Sache rund zu machen, - die Mutter holte ein Buch mit DVD hervor, in dem in allen Sprachen der Welt jeweils die zehn wichtigsten Sätze wie Begrüßung und Danke sowie die Zahlen von 1 bis 20 gesprochen wurden hervor - gibt es diverse andere Muttersprachen, so wie es andere Mütter gibt und jede spricht in einer Mutter- oder Landessprache und zusätzlich in einem heimischen Dialekt und noch einmal zusätzlich in ihrer ganz eigenen Art und Weise, mit der sie die Worte interpretiert und anwendet. Und, obgleich das so ist, gibt es zwei alles vereinnahmende Sprachen, die des Herzens und die des Verstandes. Und das sind die, die ich dich lehre, damit du …?“ „Auf allen Wegen sicher und geborgen spielen gehen kann“, vollendete Berlin den Satz. Berlin grübelte nicht über die Lektionen. Er ließ sie viel mehr ins Unterbewusstsein abgleiten und dort gedeihen, um sie zur richtigen Zeit wieder heraufzubeschwören. So war es dann auch nicht verwunderlich, dass die Mutter ihrem Kind erst zur Einschulung und zum ersten erlernten Buchstaben, dem „S“, den nächsten Hinweis gab. Sie kochte, als er ungefähr nach einem Monat Schule zum Mittag nach Hause kam, eine Suppe. Die Suppe bestand aus Nudeln, die aus Buchstaben und Zahlen waren und natürlich Hühnerbrühe und Gemüse. Berlin sortierte einzelne Buchstaben, die er schon kannte an den Tellerrand und drehte sie hin und her, bis ein Wort entstand. Auf dem Tellerrand lag in buchstabenförmigem Nudelteig das Wort „Schnee“. Die Mutter freute sich und legte auf ihren Tellerrand mehrere sternchenförmige Nudeln und das Wort „Flake“. Sie zeigte es ihrem Kind und dieses las das Wort vor. Berlin war sehr gut in der Schule und kannte eigentlich auch schon mit fünf alle Buchstaben und konnte leichte Worte auch schon lesen. Dank dem Unterricht im bilingualen Kindergarten fiel es Berlin auch nicht schwer, das Wort „lake“ zu lesen, als die Mutter das „F“ auf der Fingerspitze balancierend in den Mund nahm und aß. Ein weiteres halbes Jahr später, das zweite Semester der ersten Klasse hatte begonnen und ein neues Fach war hinzugekommen: Heimatkunde. In dem Unterricht malten die Kinder Bilder von heimischen Tierarten und lernten Dinge über die Stadt Berlin. Als die Mutter eines Abends gemeinsam mit ihrem Kind den Ranzen packte und noch einmal die Hausaufgaben kontrollierte, fand sie ein mit Buntstiften ausgemaltes Bild eines Falkenvogels. Sie bekam große Runde Augen und bat Berlin, sich näher zu ihr zu setzen und ihr zu erzählen, was es mit der Zeichnung auf sich hätte und was sie über den Vogel gelernt hätten. Das Kind ging zu seiner Tischschreibtafel hinüber und legte mit Magneten das Wort Falke auf die Oberfläche. Dann erzählte und erklärte es, dass der Falkenvogel ein einheimisches Tier sei, das in Türmen lebte und teilweise zur Jagd auf Tauben eingesetzt würde. Die Mutter war so stolz, dass sie ihr Kind sanft drückte und ihm ins Ohr flüsterte, dass das Rätsel nun schon fast gelöst sei. Als Berlin am nächsten Morgen aufstand, stand auf dem Tisch nicht mehr das Wort „Falke“, sondern die Buchstaben waren zu dem Wort „Flake“ vertauscht und die Mutter bat doch nun aufzustehen und zum Samstagsfrühstück zu kommen. Es gab die typischen Getreideflocken mit Zucker. „Was hältst du davon, wenn wir die Omartina heute besuchen gingen. Ich glaube die freut sich ganz besonders auf uns und würde auch gerne hören, was du alles in der Schule gelernt hast.“ Berlin stimmte zu und strahlte bei der Vorstellung mit der Oma auf der Dachterrasse zu sitzen, ihr alle Neuigkeiten zu erzählen und die Menschen im Park in allen ihm zur Verfügung stehenden Sprachen numerisch zu zählen, auch wenn bei zwanzig immer wieder Schluss sein würde. Bei der Oma angelangt, teilte diese ihre Freude mit einer großzügigen Umarmung mit. Auf der Terrasse war tatsächlich schon alles zum Kaffee eingedeckt und die Geranien in den Blumenkästen bildeten einen herrlichen, bunten Rahmen für die Szene. Die kleine Familie setzte sich und kam ins plaudern. Vorne weg erzählte Berlin immer etwas Neues aus der Schule und kommentiert und diskutiert wurde gemeinsam. Bis Berlins Mutter ihre Mutter, die Oma von Berlin bat: „Du, sag doch bitte, wie heißt noch einmal der Platz auf den wir hier so schön blicken können?“ „Du meinst den Falkplatz?“ Berlin bekam rote Ohren bei dem Wort und begann noch einmal von Turm- und Taubenfalken zu erzählen.